Луна
Аноним
Луна сияет так ярко… В моей душе так темно.
Её холодное пламя — как старое немое кино.
Она — свидетель безмолвный, чеканный профиль во мгле,
А я — лишь тень на холодной, остывшей к утру земле.
Я рву своё сочиненье, где было под той луной
Всё то, что казалось вечным, что было только со мной.
Там строки, как вены, бились, пропитанные тобой,
Там рифмы сплетались в клятвы, нарушенные судьбой.
Бумага летит, как пепел, как сброшенная листва,
В ней — шёпот, что стал молчаньем, и мёртвые кружева
Слов, что казались солнцем, а стали осколком льда.
Луна — серебряный молот, что бьёт по вискам: «Никогда».
Я думал, что строю вечность из хрупких, звенящих фраз,
Что свет твой в моих страницах вовеки бы не погас.
Но мир, что я высек в камне, рассыпался, словно прах,
Оставив лишь горечь пыли на высохших вмиг губах.
Пусть рвётся пергамент боли, пусть ветер уносит дым.
Я был для тебя поэтом, а стал для себя чужим.
И в этом беззвучном танце разорванных на клочки
Надежд, что сгорают в небе, как звёздные светлячки...
Луна всё сияет так же. Ей дела нет до меня.
Она — лишь фонарь для бездны, где я хороню полдня,
Полжизни, полмира, вписанных в тот обречённый лист.
Мой внутренний голос сломлен. Мой воздух отныне нечист.
И только её сиянье, как скальпель из серебра,
Вскрывает мне душу настежь и режет её до утра.
А я молча рву творенье, где было под той луной...
Всё то, что уже неправда.
Всё то, что уже не со мной.
0 0 0
![/TORY\](/upload/003/u373/3/d/3d764d1d.jpg "/TORY\")
