Бог из подвала
Ashen Crown
В подвале стылом, где не дышит свет,
Живёт художник, проклятый судьбой.
Он пишет кистью, которой в мире нет,
И холст его – израненный, живой.
Не краски ищет он в палитре дня,
Не бархат ткани, не прохладу льна.
Его влечёт, безумием маня,
Живая, трепетная белизна.
Сначала – собственная плоть. Узор
Ложится шрамом, алым, как рассвет.
Он смотрит в зеркало, и мутный взор
Находит в боли свой святой обет.
Он – жрец искусства, что превыше слёз,
Он – бог, творящий из кровавых роз.
Но холст свой мал. И голод всё сильней.
Душа пуста, и жаждет красоты.
Он слышит смех заблудших в ночь детей,
Их чистоту, их хрупкие черты.
Он видит кожу – нежный перламутр,
Что не сравнить с дешёвым полотном.
И новый день, и новое «наутрь»
Он забирает в свой зловещий дом.
Не плач, не крики. Тишина и сталь.
Лишь тонкий скальпель, словно карандаш,
Снимает слой, стирая пастораль
Наивных жизней. Этот вернисаж
Он создаёт в молчании глухом,
Где каждый лоскут – чей-то детский сон.
Вот маска ангела из кожи щёк,
Вот бабочка с веснушчатых колен.
Он сшил их нитью, выверил стежок,
Чтоб вечность дать взамен коротких смен
Дыханья, смеха, игр и суеты.
«Теперь вы – вечны. Вы – мои холсты».
И в мастерской, где пахнет болью, страхом,
Он шепчет, гладя свой живой гобелен:
«Я спас вас от гниения и праха.
Я дал вам дар – бессмертие взамен.
Смотрите, люди! Вот он, идеал!
Шедевр из кожи, что я сам создал».
0 0 0
![/TORY\](/upload/003/u373/3/d/3d764d1d.jpg "/TORY\")
