Сон в библиотеке.

Я слышу шёпот старых книг,

Их переплётов тихий гам.

Как будто в этот чудный миг

Для них обложка — тесный дом.


И вот, воображенья взмахом,

Средь пожелтевших серых спин

Поэтов тени бродят прахом,

И сказки шепчутся в тиши.


Здесь сборник свой читает стих,

Здесь бродит быль по всем углам.

А на страницах расписных

Сияет вдруг старинный храм.


Подсвечник старый на столе

Измазан воском добела.

И пыль, уснувшая во мгле,

В огне сгорает вся дотла.


Здесь до небес, до самой крыши,

Уходят полки стеллажей.

И каждая обложка дышит

Мечтой и памятью своей.


Под этим сводом потолочным,

Под этим куполом небес,

Раскинулся легко и прочно

И океан, и древний лес.


Ах, как хотелось бы остаться

В объятьях этой тишины!

Но мне пора домой… прощаться.

Пора очнуться. Это — сны.


И снова ждать прихода ночи,

Когда под бархатом ресниц

Я вновь смогу сюда вернуться

На тихий шёпот сих страниц.