Мы Чужие.

И сердце кровью тихо обливалось,

У девочки с глазами, как стекло.

Она в чужие окна взгляд бросала —

Там было тихо, уютно и тепло.

Там смех звенел за ужином семейным,

Там руки чьи-то бережно держали…

А ей твердили: «Он ведь твой, родной»,

И этим словом будто добивали.

Она смотрела — молча, с завистью тихой, 

Сжимая боль, как острый, ржавый нож.

И оправданья строила наивно:

«Он просто сложный… ты его поймёшь».

И защищала — даже сквозь обиды,

И делала из тени идеал.

Хотя в его глазах — чужие виды,

И он её как будто не узнал.

Но та девчонка где-то не исчезла,

Она стоит и смотрит изнутри.

И шепчет: «Помни, как же было больно»,

И не даёт солгать себе внутри.

А я теперь не верю в эти сказки,

Где кровь сильнее боли и обид.

Родство — не щит, не клятва и не маска,

Оно от пустоты не защитит.

Ведь даже Каина зависть поглотила,

И он родного брата загубил.

А я твой образ что в сердце был убила, 

И мир как будто бы ожил. 

Ведь я вижу: как смотришь и смеëшся, 

Как думаешь что где-то тебя ждут.. 

Но мы чужие просто признаюсь я, 

И эти слова давно уже не жгут.