Она...

Любовь пришла — не как весна, а как расплата,

Как тихий рок, как приговор без права вспять.

Она вошла в мой мир не светом, а утратой,

Чтоб всё живое во мне заново распять.

И в ней была не девушка — а тайна,

Не лик земной, а неизбежность и судьба.

Как будто Бог, устав хранить молчанье,

В её глазах мне показал Себя.

С тех пор и небо стало мне иным,

И звёзды — ближе, и страшнее тишина.

Я стал беднее всех, кто был любим,

Ведь всё отдал — и не просил сполна.

Любовь — не счастье. Счастье слишком хрупко,

Оно боится боли, времени и тьмы.

Любовь — когда душа идёт на муку,

Но всё равно не просит тишины.

Когда её печаль тебе священна,

Когда её молчание — как храм.

Когда готов пройти сквозь все вселенные,

Лишь бы однажды прикоснуться к тем рукам.

Любить — не значит быть любимым,

Любить — значит безропотно гореть.

И даже если путь назначен зимний,

Не отступить, не разлюбить, не умереть.

И если мне судьба оставит пепел,

И ни одна надежда не спасёт,

Я всё равно скажу: я жил на свете,

Раз хоть однажды знал её приход.

Пусть не со мной. Пусть даже без ответа.

Любовь не просит права обладать.

Она — как крест, дарованный поэту,

Чтоб через боль учиться благодать.