Музыка Ветра...

Музыка ветра — немая партитура,
Где каждый вздох — спасительная нота,
Где струны — ветви, арфа — неба твердь,
А дирижёр — сама земная смерть.

Он начинает тихо, у виска,
Где пустота, как острая тоска,
Скользит по коже — ледяной смычок,
И рвётся в такт невидимый шнурок.

Поёт листва — дрожащее сопрано,
Роняя слёзы в мокрые фонтаны.
Деревья гнутся в реверансе,
Как будто просят: «Дай нам, ветер, шанса!»

А он всё глубже входит в роль,
Срывает крыши, обнажает боль,
Ломает мачты, выгибает своды,
Играя гимн изломанной природы.

Вот скрипка — провода под напряженьем,
Их визг — как крик последнего прощенья.
Вот флейта — тонкий свист в щели оконной,
Вдова, что шепчет имя обречённо.

Вот барабан — раскатистый прибой,
Разбивший сердце о гранит крутой.
И колокольчик — звонкая слеза, —Стекло, разбитое в чужих глазах.

А ныне — зимний, ледяной хорал,
Он воет в трубах, будто сам устал
От этой вечной, гулкой тишины,
Где слышно только эхо седины.

Но музыка не смолкнет — никогда.
Она — как память, горькая вода,
Что носит в руслах камешки и боль,
Смывая имя, но храня любовь.

И если ночью, в час, когда не спится,
Ты слышишь шёпот — это он стучится,
Играет на оконном переплёте
Мотив о счастье, что живёт в полёте.

Вдохни же воздух — он дрожит от нот,
Впусти в себя тот призрачный полёт.
И стань не слушателем, а струной —
Единой с ветром, вечной, неземной.

Тогда поймёшь: неважно, что поёт —
Сирень ли, вихрь, разлука иль восход.
Важней — что ветер держит ритм души,
Играя в нас, пока мы хороши.

И пусть смычок касается струны
До самой крайней, огненной стены, —
Мы — инструмент, что создан для любви,
И ветер вечен. Слушай. И живи...