Муза

Она пришла — как музыка сквозь осень,

Как тихий блюз промокших фонарей,

Когда весь мир устал и что-то просит

У серых улиц, ливней и аллей.

Она вошла — не громко, не случайно,

А будто знала путь в мою судьбу,

И с той поры я в каждом звуке тайно

Лишь её имя бережно зову.

Её имя — молитва. Шёпот вечный.

Я повторяю, словно псалом,

И в каждом вдохе, тихом и беспечном,

Оно горит невидимым огнём.

Ты стала первой — трепетной, бессонной,

Последней правдой в сумраке моём,

Моей весной, моей тоской бездонной,

Моей бедой, спасением, огнём.

Всё, что с тобой — становится искусством:

И старый двор, и вечер, и дожди,

И даже боль с её холодным чувством

Мне кажется началом впереди.

Ты — муза. Всё, что связано с тобою,

Во мне рождает строки и аккорд.

Я засыпаю с этой тишиною,

Где сердце пишет реквием и норд.

Осенний ветер носит твои тени,

В листве шуршит забытое «люблю»,

И каждый лист, упавший на ступени,

Как будто шепчет: «Я тебя храню».

Но время — зверь, безжалостный и древний,

Оно крадёт и лица, и мечты.

Ты, может быть, давно живёшь не с теми,

И, может, стала вовсе не той ты.

А я всё там — в том дне, до боли ясном,

Где свет ложился золотом в окно,

Где мир казался правильным, прекрасным,

И счастье было тихим и земным.

Мне страшно знать: не будет так, как прежде,

Что нас теперь разделят города,

Но я живу упрямою надеждой,

Что сердце не ошиблось никогда.

И если мне дано сгореть однажды,

Пускай в огне, где только образ твой.

Я выберу тебя — и боль, и жажду,

И эту осень с музыкой немой.

Ты — первая. И, значит, неизбежно

Последней станешь в памяти моей.

И даже если жизнь пройдёт небрежно,

Я буду звать тебя среди дождей.