Нарисуй

Нарисуй на моем теле кистью 

Таинственный, колючий как мороз

Красивый но убитый горем

Большой букет из бледных и несчастных роз 

Пусть лепестки падут на вены,

Где пульс уже не бьется, а дрожит,

Как будто этот мир не для замены,

А для того, кто в темноте лежит.

Ты видел розы? Бледные, больные,

Что тянутся к гнилой воде корнями?

Им не нужны рассветы золотые —

Они привыкли спать под небесами.

Колючий, как мороз, рисунок этот,

Красивый, но убитый до конца.

Никто не скажет: «Боже, сколько света!» —

Когда в груди — лишь черные сердца.

Так нарисуй. Пусть кисть царапает мне кожу,

Пусть боль становится последствием стиха.

Я этот холст в ничто не перемножу,

Я стану им — застывшим на века.