День рождения

Опять этот день — отмечен в календаре,

Где вроде бы «праздник», но не обо мне.

Где ждут от меня огня и тепла,

А я собираю себя по кускам с утра.

Где нужно смеяться, держать этот свет,

Как будто внутри ничего уже нет.

И лица вокруг — как размытый фон,

Где каждый уверен: «ты счастлива в нём».

Смех, музыка — веселья иллюзия,

И глупые желания, что никогда не сбудутся…

Но иногда — это тоска, одиночество,

И напоминание о том, что жизнь когда-то кончится…

Горят огни, но в них не видно тепла,

И каждый тост — как будто мимо меня.

Слова летят, но не находят пути,

И я не знаю, куда себя деть внутри.

Подарки, ленты — как будто игра,

Где радость написана, но не моя.

И в этот день особенно ясно одно:

Как много людей — и как пусто всё равно.

Я не прошу ни свечей, ни чудес,

Ни громких речей, ни фальшивых небес.

Мне ближе тишина, где можно дышать,

Где можно быть честной — и не играть.