Вино... Ну чуть-чуть

В бокале тонком — тихий свет,

В нём солнце, гроздья и секрет.

Оно хранит тепло земли,

Дыханье дня, прохладу мглы.

Глоток — и мир чуть-чуть иной,

Глоток — и вечер стал рекой.

В нём горечь, сладость, звон дождя,

И то, что было «нельзя» — можно.

Оно смеётся и поёт,

Зовёт в далёкий край, в полёт.

Оно — как друг, что верен век,

В нём человек и человек.

Но помни: свет его манящ,

Он — не вода, он — настоящ.

Пить тихо, долго, не спеша,

Чтоб не ушла из сна душа.