Любовь Жива...

Любовь жива — она не умирает,

Хотя и тлеет в пепле серых дней,

Она в крови, как музыка, играет,

Как свет в ночи негаснущих огней.

Она живёт в дыхании рассвета,

В касании прохлады и тепла,

Где в тишине разорванных ответов

Душа собой быть вечно не могла.

Она — не крик, не клятва, не берёза,

Что гнётся под напором злых ветров,

Она — роса, что на глазах у грёзы,

И боль в груди от выцветших стихов.

Любовь жива, когда всё спит безмолвно,

И мир забыл, что значит быть живым,

Она — родник, где горечь солью полной

Смывает страсть с огнём напополам огнём иным.

Она в глазах, что смотрят в пустоту,

Но видят свет, что лишь двоим знаком,

Она — в руках, что ловят теплоту,

Сжигая мост за каждым маяком.

Любовь жива, как вера в невозможность,

Как первый вздох, что вырвался из тьмы,

Она — прощенье, гнев и осторожность,

И тихий стон в объятиях зимы.

Она растёт из трещин на асфальте,

Где мы прошли, не ведая шагов,

Она — в слезах на выцветшем хорале,

В словах, где нет ни лжи, ни полуслов.

И если спросят — где её граница?

Ответь — нигде, она везде, во всём,

Она — не то, что может вновь разбиться,

А то, что мы в себе несём.