Моя Муза...

Весь день она молчит, как белая страница,
Как небо перед грозовой чертой.
Но стоит ночи медленно пролиться
Сквозь пальцы — и она идет за мной.

Она приходит, стёршая границы
Меж тем, что было, есть и быть должно.
В ее зрачках — разбитые зарницы,
В ее руке — отравленное дно.

Она — не женщина, не свет, не воскресенье,
Не пламя, что сжигает до золы.
Она — иная форма наважденья,
Моей Судьбы Провал из Пустоты

Когда я сплю — она крадет дыханье,
Развязывает узел позвонков.
И каждое мое стихотворенье —
Лишь тень ее бессонных и ночных оков

Она не пишет, не диктует строки,
Не шепчет рифм в ранимый перегон
Она — всего лишь способ быть жестокой
К себе, когда ты к жизни обречен.

Она — как воздух, сжатый до предела,
Как голос, что не вышел из груди.
Она — мое измученное тело,
Которое я спрятал глубоко внутри

И я иду за ней сквозь эпилоги,
Сквозь рифмы, что сломали мне хребет.
Она не требует любви, не просит Бога.
Она — есть то, чего у Слова нет.

И я пишу с тех пор. Я выдираю жилы
Из темноты, из сумерек, из сна.
Она — моя единственная сила.
И вечная, безвыходная мгла...