Пока не погас

‎Сосед стучит под бит, как молот в наковальне,

‎Слова текут, как вихрь, сбиваясь в пляс.

‎А я ловлю этот грув, пока он не погас,

‎И трек качает этот час.

‎

‎Перо скрипит, но ритм берёт своё,

‎Строка летит быстрей, чем пуля сквозь туман.

‎Сосед опять стучит: «Опять твой трек, как он зае...!!»

‎А я киваю: « Один момент, еще куплет!» 

‎

‎И этот трек качает этот миг для нас,

‎Я ловлю этот драйв — и снова в бой.

‎Строчки летят и бьют, как ритм, зажигая искру,

‎Это мой настрой. Мой мир.

‎

‎под «Country Ron May»