Скрипач...

Вот он стоит — в полуистлевшем фраке,
Смычок — как луч, упавший с высоты.
В его руках — мозоли как рыданья знаки,
И хрупкий мир из струн и темноты.

Он к скрипке льнёт, как к женщине любимой,
Погладив гриф — ладонью, как плечо.
Весь зал затих. Лишь свет — неумолимый —
Дрожит на плоскостях так горячо.

Он помнит Их, кто в партере смотрели
С тоской в глазах, с надеждой на зарю.
Он их любовь увидел в тех Глазах что побледнели
Смычком Он стёр Их времени кору.

Ах, скрипка! Ты — распятое бессилье
Лететь туда, где нет ни слов, ни нот.
Ты — стон души, разорванной на крылья,
Которым смерть даёт обратный ход.

И, заломив смычок над головою,
Он струны рвёт — до звонкой тишины.
Он стал одной сплошною раной-болью,
Он — голос Тех, кто больше не слышны...