Добавить пост
Просто Артём Мистер Алов
Ён Сатур Фонари
Arabella
> Моя любовь ждала весну..
Твой Поэт Любить не умею.
gvinderio из глуби воспоминаний
Данил Слова Души
Ильдар
Приключение уточки
Максим
Про шута и клоуна
MichinPichin ••••Баллада про двух сестер••••
Дори Не идеальная
Александр Крипаков 6 ноября 2025 21:04
Я выключу луну,
Она мешает спать.
Возможно ни к чему,
И стоит подождать.
Немного темноты,
Чуть меньше сквозняка.
Луна пугает сны,
И греет облака.
Я выключу луну,
Обрезав провода.
В чернила окуну
Седые города.
Я спрячусь от неё,
Задернув плотно тюль.
И стены так тесны
В последний мой июль.
И комом в горле крик,
И слышно каждый вздох.
Мерцающий «ночник»
Я выключить не смог.
06.11.25г.
Она мешает спать.
Возможно ни к чему,
И стоит подождать.
Немного темноты,
Чуть меньше сквозняка.
Луна пугает сны,
И греет облака.
Я выключу луну,
Обрезав провода.
В чернила окуну
Седые города.
Я спрячусь от неё,
Задернув плотно тюль.
И стены так тесны
В последний мой июль.
И комом в горле крик,
И слышно каждый вздох.
Мерцающий «ночник»
Я выключить не смог.
06.11.25г.
Сахайаа 28 октября 2025 17:44
Моё детство – не сказка, не сон,
А скорее, безрадостный плен.
Каждый день, словно горестный стон,
Оставлял на душе горький след.
Не играла я в прятки с судьбой,
Не смеялась бездумно и звонко.
Лишь слезами умыта порой
Оставалась несчастная девчонка.
Голос папы, как гром среди туч,
Разрывал тишину, словно сталь.
Не дарил он мне солнечных луч,
Лишь холодную, злую печаль.
И казалось, что мир весь чужой,
Что я лишняя в доме родном.
Задыхалась я в клетке немой,
Под невидимым, тяжким кнутом.
Сердце сжалось от боли и страха,
Душа плакала тихо в ночи.
Вместо ласки – лишь горечь и плаха,
Вместо счастья – глухие ключи.
Я искала спасения, тепла,
Хоть крупицу надежды, огня.
И однажды она снизошла,
Эта женщина, что спасла меня.
Первый класс. Запах мела и книг.
И учительница – светлый мираж.
В её взгляде, что был так велик,
Я увидела нежность и стаж.
Не ругала, не хмурила бровь,
А смотрела с какой-то тоской.
И сквозь горечь, сквозь детскую кровь,
Вдруг пробился к ней лучик покой.
Её руки, как крылья, нежны,
Её голос – как тихий ручей.
Она видела сны мои, сны,
Что скрывались от взрослых очей.
И однажды, в тетрадке простой,
Я слова свои робко сплела.
Это был мой, мой первый такой,
Стих, что в сердце тогда расцвела.
Ко Дню Матери, помню, писала,
Про неё, про родную мою.
Что она лучше всех, что сияла
Ярче див, что на сцене поют.
Я боялась, что будет смешок,
Что осудит мой детский порыв.
Но она, прочитав мой листок,
Улыбнулась, всю грусть растворив.
«Как красиво! – сказала она. –
У тебя есть талант, мой малыш!»
Тот момент, как жива, как сильна,
Я запомню навечно, слышишь!
И впервые душа, чуть жива,
Ощутила, что значит дышать.
Этот луч, что пробился сквозь мрак,
Этот стих, что я робко писала,
Был как знак, как спасительный знак,
Что не всё ещё в жизни пропало.
Сквозь года я несу этот дар,
Этот голос, что в сердце звучит.
Тот учительский свет, тот пожар,
Что доныне мой путь осветит.
Да, моё детство было горько,
Полным слёз и невысказанных ран.
Но сквозь тьму, сквозь печаль и тоску,
Пробивался тот солнечный план.
И теперь, когда пишут слова,
Я ту девочку помню всегда.
Как учила она, как жива
Та надежда сквозь все года.
И за это, за первый мой стих,
За тот луч, что пронзил мою боль,
Я скажу: «Спасибо за них!»
За ту светлую, добрую роль.
Сквозь тернии к свободе 7 октября 2025 02:16
А ты знаешь чем пахнут стихи?
Они пахнут ромашковым чаем
Или как лесные черные мхи
С легкой ноткой горьковатой печали.
А по цвету они как море
Хмурое, темное перед грозой.
А на вкус они как горе,
Омываемое соленой слезой.
А на ощупь они как лезвие
Тронешь — сердце пронзает боль.
А поэты по этому лезвию
Из букв вам выводят истину-смоль.
Стихи пропитаны безмолвным рыданьем.
Их творец боль запечатал меж строк.
Каждая строчка по сути страданье.
Каждый поэт по сути пророк
Они пахнут ромашковым чаем
Или как лесные черные мхи
С легкой ноткой горьковатой печали.
А по цвету они как море
Хмурое, темное перед грозой.
А на вкус они как горе,
Омываемое соленой слезой.
А на ощупь они как лезвие
Тронешь — сердце пронзает боль.
А поэты по этому лезвию
Из букв вам выводят истину-смоль.
Стихи пропитаны безмолвным рыданьем.
Их творец боль запечатал меж строк.
Каждая строчка по сути страданье.
Каждый поэт по сути пророк
25 июля 2025 10:22
Оцени мою дружбу и отзыв оставь,
Не хочу поломать чертов рейтинг.
Оформи возврат,
Забрать молча заставь,
Без обид, это просто маркетинг.
По гарантии сдай непременно любовь,
Попроси обменять на другую.
Чтоб до дрожи,
Чтоб в венах вскипала вновь кровь,
Чтоб мурашки опять врассыпную.
Если хочешь, на сдачу заботу возьми,
Ну а бонусом — честность и верность.
Умоляю, ты строго меня не суди,
Пусть кэшбэк тебе будет за смелость.
24.07.2025г.
Александр Юрасов 8 февраля 2023 22:10
А ты знаешь,
я увидел во сне лето.
Жаркий полдень,
и в воздухе благодать.
Там тепло,
и зима далеко где то.
Я мальчишка -
умеющий верить, мечтать.
Там кораблики стайкой
в луже-море плывут.
Мама всё ещё
молода и красива .
И надутые ветром
паруса нас куда-то зовут.
То сильнее меня.
То волшебная, древняя сила.
Жизнь свою усложнив.
Сединою солидной украсив.
Забываем про то,
что когда-то мы были детьми.
Я во сне том безмерно ,
безмерно был счастлив.
В ту закрытую дверь
В этой жизни уже не войти.
Александр Юрасов
Евгений 29 января 2023 16:26
Если в бою не погиб – может кто-то дотащит
до брезентовых стен госпитальной палатки в тылу.
И, возможно, окажутся лишними цинковый ящик
да листок «формы двести» с печатями в нижнем углу.
Тарахтит генератор, дымя острой дизельной гарью.
Свет мигает несносно, в сердцах матерится хирург.
Стало нечем дышать в лазаретном тошнотном кошмаре.
Банки кофе и курева снова не хватит к утру.
По фамилиям галки поставлены в списках счастливцев,
и «трёхстотых» уже распихали во чрева бортов,
но из памяти вырвать нельзя искажённые лица
перебитых мальчишек под белой одеждой бинтов.
Эх, послать бы войну эту нах и не резать по нервам,
да от жуткой работы по-волчьи не выть по ночам.
Только душит солдатиков злая костлявая стерва,
не давая ни шанса на отдых военным врачам.
Грубо требует с них непомерно высокую плату
за победу над смертью, почти ежечасно, война.
Всплакнёт медсестричка в забрызганном кровью халате.
Только в суточных сводках не пишут врачей имена...
Примечание автора.
«Форма № 200» — извещение о смерти.
«Трёхсотый» — груз №300 на штабном языке.
Он означает раненых, которых следует перевезти
в стационарный госпиталь после операций,
сделанных в полевых условиях.
до брезентовых стен госпитальной палатки в тылу.
И, возможно, окажутся лишними цинковый ящик
да листок «формы двести» с печатями в нижнем углу.
Тарахтит генератор, дымя острой дизельной гарью.
Свет мигает несносно, в сердцах матерится хирург.
Стало нечем дышать в лазаретном тошнотном кошмаре.
Банки кофе и курева снова не хватит к утру.
По фамилиям галки поставлены в списках счастливцев,
и «трёхстотых» уже распихали во чрева бортов,
но из памяти вырвать нельзя искажённые лица
перебитых мальчишек под белой одеждой бинтов.
Эх, послать бы войну эту нах и не резать по нервам,
да от жуткой работы по-волчьи не выть по ночам.
Только душит солдатиков злая костлявая стерва,
не давая ни шанса на отдых военным врачам.
Грубо требует с них непомерно высокую плату
за победу над смертью, почти ежечасно, война.
Всплакнёт медсестричка в забрызганном кровью халате.
Только в суточных сводках не пишут врачей имена...
Примечание автора.
«Форма № 200» — извещение о смерти.
«Трёхсотый» — груз №300 на штабном языке.
Он означает раненых, которых следует перевезти
в стационарный госпиталь после операций,
сделанных в полевых условиях.
Наталья Анисимова 24 января 2023 14:06
Слова твои — как палая листва,
Им не зазеленеть на новой ветке,
За Новым годом — призрак Рождества,
И мысли — беспокойные соседки.
А память, словно чёрная вдова -
Мгновение, увы, не остановишь -
Ложь не приемлет, делит всё на два
И кормит новорожденных чудовищ.
Все неизменно — ничего не происходит,
Вселенная не пишет на заказ.
А то, что пишем мы, давно не в моде,
Но пара строк останется — от нас...
N-N
Картина- художница Жозефина Уолл.
Им не зазеленеть на новой ветке,
За Новым годом — призрак Рождества,
И мысли — беспокойные соседки.
А память, словно чёрная вдова -
Мгновение, увы, не остановишь -
Ложь не приемлет, делит всё на два
И кормит новорожденных чудовищ.
Все неизменно — ничего не происходит,
Вселенная не пишет на заказ.
А то, что пишем мы, давно не в моде,
Но пара строк останется — от нас...
N-N
Картина- художница Жозефина Уолл.
Kobra (Kobara) Wolf 23 января 2023 03:01
Всё написано, не всё сказано
То, что на сердце, словно мгла.
Не изучено, не доказано,
Не исхожено до угла.
Мысли сложены в строки стройные,
В строки строгие, как наказ,
В откровения недостойные,
Но творимые без прикрас.
Всё подобрано, всё уложено,
Всё разглажено утюгом.
Частоколом из слов огорожено
Да закопано за углом.
Всё написано, не всё сказано:
Звуки замерли между строк,
Словно вороны, болью мазаны
Да завязаны в узелок.
© Кобра Вульф
Arika 20 января 2023 22:11
Я к тебе улетела дотлеть,
Добить руины души, затопить Атлантиду сердца;
В Бермудском треугольнике запечатлеть
Весь прожитый мною груз, в виде склепа.
Всю усталость, апатию и беспокойство
Оставить там, за чертой догорающего моста.
Я любовь свою предаю за покой —
Усыпи, молю, во мне подлеца.
Я догорю и из пепла восстану вновь
Девственно чистой, светлой, непоколебимой душой.
И с монумента памяти соскребу остатки ненужных слов
Бессмысленных, противоречащих, провоцирующих на убой.
Пепел по ветру, а с Судьбой снова на «Вы».
Писать историю, не вырывая с контекста.
Я не по правилам режиссуры живу, увы.
Я пришла к тебе — догореть, согреться.
![/TORY\](/upload/003/u373/0/8/87730311.jpg "/TORY\")
