Философская

Я не вижу страха, я не вижу боли

Мне ничего не страшно в жизни и не больно ничего

Все я в жизни потерпел иили даже потерял, но унывать я не буду никогда потому что я балда. 

Боятся только одни трусы ну а боли чувствуют слабаки, пускай они поумнеют и уж будут лучше. 

 Если лучше люди будут значит мир не умрет. 

Холст исписанный чернилами, 

Как поле укрытое минами,

На нëм всë, что тебе противно,

Что забыто и для тебя негативно.

Стоит заброшенный в подвале,

Скапливая пыль в твоём ареале,

Пока на нëм не останется лицо,

И забытое тобою кольцо.

Проклятое кольцо Андвари, 

Надень — сбегутся твари,

Ослеплëнные жаждой золота,

Как нищий умирающий от голода.

И придет мрачный жнец,

Быстрой смерти продавец,

Молча заберëт с собой,

Да отдаст душе покой.

Мы поколение нового века,

Ждущее прихода великого Хека,

Надеясь на невозможное,

Выбираем всë самое сложное.

Но умы и таланты нищеют,

И великие ряды редеют,

Забываем про развитие,

Предпочитая всему кровопролитие.

И ковчег души человека,

Не проплывëт и Шебека, 

Окутанное тоской сознание,

Предпочло жизни выживание.

Мы поколение скудоумия,

Не проживëм без безумия,

И свернëт прогресс обратно, 

Забрав рассудок безвозвратно.

На столе, в полу мгле листочек лежит,

В том листке описана жалкая жизнь,

В том листке обозначена чья-то вина,

В том листке говориться, что я умерла.

Рваным почерком, мелко исписан листок.

Кто писал это всё, был всегда одинок,

Кто писал, тот слова глотал между слёз,

Кто писал, тот жить дальше больше не смог.

«В моей смерти прошу тех я винить,

Кто отверг, в час когда мой рушился мир,

Кто сказал, что проста проблема моя

И не стоит она вообще ни гроша.

Закрывал кто глаза на слёзы мои,

На мольбы о спасении, крики души.

Кто одной только фразой разрушил меня

Оставляя одну, уходить в глубь себя.

Тех, кто мне говорил, что придумала всё,

Кто махнул лишь рукой, мол само всё пройдёт.

Кто с собою сравнил, говоря, как всегда:

»Раньше было трудней, а сейчас ерунда".

Кто вид делал, что всё осталось как есть,

Кто ушёл просто молча, желая не лезть.

Кто заставил страдать, о кончине молить,

Тех людей в своей смерти прошу я винить".

На столе в полу мгле листочек лежит,

Рядом с ним человек бездыханно молчит.

Это та, чьей рукой исписан листок,

Что сама обозначила жизни свой срок.

Пролетит быстро ночь, за ней утро придёт,

Из семьи кто-нибудь её тело найдёт.

И начнут слёзы лить, себя обвинять,

Только поздно уже будет что-то менять.


*Данный стих написан как призыв не обходить проблемы близких стороной, не обесценивать их и обращать внимание на призывы о помощи. Произведение не является предсмертной запиской автора. Не беспокойтесь за меня.

Бессознательное эго — штука непростая,

Ведет через дебри,

Обходя пути вдоль края.

С золотого пространства переходит в крутизну,

На неизведанную землю…..

Дорога по медному руслу заводит туда, где надо:

Проснуться,

Понять,

И вернуться!

Мир прекрасен по-своему,

Радуйтесь, не покоряясь всему подряд.

Верьте в чудо, оно было всегда,

Не обращаясь лишь к внутреннему Я!

Как много мы в этом мире не знаем,

Даже себя, хоть и не пытаясь…..

Не говоря уже про иное.

Как древо, стоящее у руля,

Которое несет что-то свято-крутое.

Небо, парящее надо мною,

Понимает простого?

Что я способен на нечто живое...

Все мы по-разному знаем себя,

Даже со стороны, хоть и не у руля.

Счастье — оно в руках у любого,

Главное — понимать себя и верить в святое!

А.Р. Халиков

Я социофоб, боюсь людей, хочу чтобы они ушли

и когда они со мной, в дрожь бросает мою тушу

и изводит мою душу, хочу избавиться от них но не спрячешься от них. 

Я боюсь людей так сильно что я в обмороки падаю но когда мне падают руку, я отталкиваю их муку

Как же жить без них прекрасно, но и жить с ними опасно. 

Запомни дорогой читатель,
Моей судьбою этим летом,
Нахлынет с чувствами поток,
Ведь буду я в дали от серого бетона,
Подсчёты делать половиц,
Колоть дрова с утра у дома
И кофе в турке по утрам варить.

Меня не остановит ветер,
Ведь он же мне покажет путь,
У бабушки родной под Псковом,
Я буду лето проводить.
И там, уверен хлоднокровно,
Писать я буду весь заход,
Пусть буду там я две недели,
Но проживу я их за год.

И на конец добавить стоит,
Что я не видел в жизни моря,
Не видел тропики и горы
И я не смог узреть каньон,
Но чтоб познать уют знакомый,
Готов не видеть ещё год,
Ни тропики, каньон, не море,
Плевать хотел я глядя в небосвод.

Я задолжала тебе многим,

И благодарна, я клянусь,

Но кто из нас злобой наполнен 

И кто сейчас готов рискнуть?

Ты помогла мне в час тяжёлый,

И ты спасла от вечных мук,

В любви призналась и в итоге...

Ты пала от моих же рук.

Да, я разбила твоё сердце,

Была дерзка и холодна -

Ценила многие моменты,

Но ближе стать не помогла.

Ты думала, что я меняюсь,

Что ты откроешь мою суть,

Но позабыла о деталях

И заморозила ты ртуть.

Не раз тебе я говорила,

Что я слаба в словах своих,

И что сама себе могила,

И точно в центр не вернусь.

Сама себе ловушки строю -

Я в страхе в мыслях о тебе,

На тест всё в мире очень схоже,

И взгяды ваши вновь на мне.

Слова свои я подбираю,

Ошибка для меня как смерть 

И вновь решение меняю,

Сбежать — лучший исход для всех.

Я убедилась, что я хуже-

Но вот в войну пошла не я.

Ведь ты решила ранить душу,

Тем что тебе я отдала.

Ведь ты сарказмом и ухмылкой 

Стирала все мои штрихи 

И ты придумала новинку,

Где виноватые не вы.

И я совсем не намекаю,

Возможно, даже польщена.

Спасибо за любовь сжигаю,

Ведь та не мне была нужна.

А что же это есть такое?
Душа..
Ведь точного определенья нету.
И почему же так произошло?
Да потому что у каждого оно свое!
Для кого-то это духовное начало,
Для кого-то пустота,
А для кого-то вера в чудо,
Что у всех она добра. 
А чем для вас является душа?

В час рассветный, в дымке утренней росистой,

Задаю себе вопрос, простой и чистый:

«В чём же смысл жизни, путь мой золотой?

Что ведёт меня тропой незримой, непростой?»

Может, в солнце, что встаёт над горизонтом,

В пенье птиц, что вторит сердцу беззаботно?

В улыбке детской, светлой, озорной,

В тишине, что дарит вечер золотой?

Я шёл путями дальними, туманными,

Сквозь дожди, сквозь грозы, ветры странные.

Искал ответ в книгах мудрых, древних,

В глазах людей, в сердцах открытых, верных.

Один сказал: «В любви — весь смысл земной,

В тепле рук, в объятии родной».

Другой шептал: «В труде, в созиданье,

В том, чтоб оставить след на мирозданье».

Третий в небо пальцем указал:

«В познанье тайн, в полётах мысли вдаль.

В вопросах вечных, в жажде знать,

В стремленьи к истине — вот благодать».

А четвёртый тихо произнёс:

«Смысл — в том, чтоб был ты добр и прост,

Чтоб помогал, не ждал награды взамен,

Чтоб свет души дарил другим взамен».

Я слушал всех, в душе своей храня,

Частички мудрости, огня.

И понял вдруг, в час тишины ночной:

Ответ — он разный, но всегда живой.

Смысл — в рассвете, что зовёт вперёд,

В пути, что сердце выбрать сам найдёт.

В любви, что греет в холода и мрак,

В труде, что делает мир чуть светлей, хоть как.

В вопросах, что будоражат ум и кровь,

В доброте, что побеждает вновь и вновь.

В семье, друзьях, в моменте здесь и сейчас,

В том, как ты живёшь, в сиянии глаз.

Не в богатстве, не в славе, не в годах,

А в том, что оставляешь в чьих‑то сердцах.

В улыбке, слове, помощи, мечте,

В способности любить, идти к высоте.

Так пусть же каждый свой найдёт ответ,

Свой путь, свой свет, свой добрый след.

Жизнь — это дар, миг, полёт, игра,

Смысл её — быть счастливым навсегда.

Я прячусь, скрывая под маской лицо,

Тех масок в моём собрании полно.

Под каждый случай найдётся своя,

Чтоб в выгодном свете представить себя.

Придётся быть милой? Здесь нету проблем,

Надену я маску, чтоб нравится всем.

Желаете, чтоб, я вас обольстила?

Примерию маску с эмоцией игривой.

Быть доброй мне нужно, могу быть такой.

Иль скромной, сердечной, а может и злой.

Любой быть могу, не важно когда,

Мне главное маску надеть на себя.

Но это на людях, в течении дня.

А вечером, дома, когда я одна,

Один на один оставаясь с собой,

Не в силах понять образ истинный свой.

Смотрю на себя я в стекло зеркалов

И в толк не возьму, предо мной кто таков?

То вроде бы я, но смущает одно,

Я словно своё потеряла лицо.

В попытках понравиться каждому, я

В остатке сухом потеряла себя.

Но был ли иной выбор в жизни моей?

Ведь с детства учили, как нравиться всем.

И я, подчиняясь детской программе,

Жила в маскараде, личины меняя.

А кто я сама, не случилось понять,

Зато получилось себя потерять.

Теперь отыскать как живую себя,

День изо дня толкую всё я.

И страшно, до боли, пропасть до конца.

Отбросить все маски и нету лица.

Банальные смыслы остались 

В руках королей и воров 

Не видел я большего срама 

Не видел я крепче оков 

Мы все жерты пост-модернизма 

Пост за постом как ГАИ

Но в этих постах новых смыслов 

Не вижу я больше, увы 

Я шёл по протолиным тропам:

Искуства там нет ни гроша 

Хочу полежать в тёплом гробе 

Ведь мёрзнет от солнца душа 

Обои отклеились — жалко 

Но кожу отклеить больней 

И, топая из замка в замок, 

Приделал её я на клей 

Скрутил позвоночник до хруста

Заправил желудок бензином 

Куда развиваться искусству

Коль мы развиваться не в силах?

Коль мы лишь кусок биомассы 

Коль мы не способны проникнуть 

В глубины своих же сознаний —

Насколько же мы примитивны... 

———————————————————

Я светлый, как ангел, открою 

Вам небо улыбкой одной 

Но на моей шее корона 

Что душит искусство порой...

Туманной, непроглядной, утренней порой.
Ты вдруг, как будто заново родился.
Твои все мысли, жизнь и Твой устой,
В одну минуту будто обнулился.
Ты вышел победителем всех ран,
Что расходились, снова заживали.
Тебе уже неважно, кто же там!!!
Закрыл на ключ все двери. Всё забрали.
Ты помнишь? Ползал на полу от боли
Ты помнишь? Как хотел Ты в мир иной.
А рядом лишь была надежда. Кроме
неё, поддержки никакой.
Все, вроде говорили успокойся.
Займись Ты чем — то, хватит уже ныть,
А Ты от этого, как будто задыхался ,
Не понимая, что это за путь.
Ты шел дорогой дальней, непривычной.
В пути, все ноги резал о коряги.
Но шёл! Походкой шаткой и усталой.
И вот финал, прошел тот путь 
корявый.
И солнце засветило в небе ясно.
Поднял глаза, и улыбнулся свету .
И сел, а рядом село с Тобой счастье .
Так ласково сказало: " Я с Тобой"
И в радости, и в час ненастья
Оберегаю Я, души Твоей покой!!!

У каждой истории время своё,
Спеши, не спеши… ему всё равно.
У каждой истории свой точный час —
Рано иль поздно настигнет он нас.

Не у каждой истории есть объяснения:
Зачем… почему… нам знать не дано.
Случилось зачем-то…
Видать — суждено.

Всё, что твоё — не пройдёт мимо двери,
Даже когда устанешь ты ждать...
Тихо, без стука, войдёт в твои сени,
Чтобы остаться — не исчезать.

Однажды поймёшь — не зря, не напрасно,
Даже когда казалось, на сердце темно...
Каждой истории нужно пространство,
Чтобы однажды стать «суждено».

пришел на пляж я рано утром

увидел девочку в купальнике, машу я ей рукою 

но убегает от меня, я не вникаю что такое и почему она бежит, но после я смотрю в зеркало и вижу я свинью

я в шоке! как же так? ведь был таким красавцем

я был красавцем удалым и девочки хотели, конечно все меня и вдруг я вспоминаю что мне почти что 40 лет... 

мое лицо Кривое, я полностью урод

никто не хочет меня видеть и все меня не любят

меня и хейтят, избивают лишь из за маленького прыща. 

Ненавижу я себя, хочу я операцию, но лучше не борщить а то я стану Майклом Джексоном. 

Внешность поганая и так она обманчива

все люди говорят мне «иди отсюда, ты урод.» 

мне очень грустно это слушать и очень грустно видеть, как люди меня ненавидят лишь из за моего лица.