Стихотворения в прозе

***
Не в первый раз волнуется Восток,
Не в первый раз Христа там распинают,
И от креста луны поблекший рог
Щитом своим державы прикрывают.
Несётся клич „Распни, Распни его!
Предай опять на рабство и на муки“
О Русь, ужель не слышишь эти звуки
И, как Палат, свои умеешь руки?
Ведь это кровь из сердца твоего!

Ф.И.Тютчев

Ты видел, друг, при листопаде тишину?
В полете вихрей от стыда листья багряные?
Когда окончен бал, кружащих по ветру,
Упившись грустью, от росы они немного пьяные.


Немного пьяные, но сильно одинокие,
Хотя летят со всеми в музыке ветров,
А я смотрю под небом танцы их высокие,
И как-то грустно, что они часть земных ковров.


Их место определено судьбой — суровым роком,
И как бы в высоте великой им красиво не летать,
Их роль одна, стать разноцветным скоморохом
Для публики, что их ногами будет лишь пинать.

Голубоглазая девочка-двенадцатилетка,

Моя история, всем понятная
Немного-кратная! Много я любил, Много кого бил. У меня одна полоса Между нами,- ледяные холода.

Кони бьют копыта хмуро

Я пишу эти строки не в порыве гнева или счастья. 
Я пишу эти строки с холодной головой. 
Я пишу эти строки, чтобы ты поняла... 
Однако, тебе не понять меня такой. 
Ты не хочешь принимать мои страдания! 
Ты не хочешь выслушать меня! 
А я всего-лишь мам хотела твоей ласки. 
Чтобы ты просто взяла и обняла, 
Как когда-то в далёком беззаботном детстве... 
Я пишу эти строки со слезами на глазах. 
Я понимаю, что больше не смогу стоять на краю моста. 
Я пишу эти строки и вижу, как слаба. 
Прости меня мам... 
И я всë ещё пишу эти строки, 
Ты больше не злись на меня. 
Я уйду навсегда и продолжу писать эти строки, 
Буду душу тебе в них изливать. 
Я пишу эти строки для тебя мам.

Она приходит не внезапно — она зреет в каждом вдохе, в каждом ударе сердца. Мы живём, будто её нет, будто она где‑то далеко, за горизонтом. Но она здесь — в морщинах, в седине, в усталости после долгого дня. И в этом нет угрозы, нет зла. Есть только тихий закон мира: всё, что началось, должно завершиться. И в этой завершённости — своя красота, своя мудрость, свой покой.

Сегодня было простое, ничем не примечательное утро. Но в нём было счастье. Горячий кофе, запах свежей выпечки из соседней пекарни, солнечный луч, упавший на стол. Я сидела и думала: вот оно. Не грандиозное, не яркое, не из фильмов. А настоящее — тихое, тёплое, моё. И поняла: счастье — это не событие. Это мгновение. Это умение остановиться и сказать: «Спасибо. Сейчас — хорошо».

Мы столкнулись на перекрёстке — буквально. Я не смотрела по сторонам, погружённая в свои мысли, а он шёл так же рассеянно. Наши взгляды встретились, и на секунду время остановилось. Он улыбнулся, я улыбнулась в ответ. Ни слов, ни имён — только этот миг, который уже стал частью моей памяти. Теперь, проходя тем перекрёстком, я ищу его глазами. Глупо? Возможно. Но ведь именно такие мгновения делают жизнь похожей на чудо.

Пока пишу — писаться хочет.
Пишу. А надо ли?
Писать письмо… Но день прошёл, И в нём так много от земли…
Пока пишу — оно, друг мой, Не пишет нам завет.
Вот и веду рукой перо. Пером пишу — мелет.

Настал рассвет,
Рожденья день пришёл.
Проснулась я с улыбкой на лице,
Умылась, сделала зарядку.
Пора подарки принимать
И поздравления звучат.
Мне уши надерут не за проказы,
За то, что на год старше стала. 
Ещё румяней и милее.
Ещё взрослее и мудрее.

Сегодня день рожденья мой.
Ты не расстраивай меня,
А ты со мною веселись.
Фанфаров звук уже звучит.
Ты улыбнись.
В нелепом танце закружись.

Сейчас задую свечи и тортом угощу.
Он мой любимый — с карамелью.
Мы чай попьём 
И снова танцевать пойдем.

Однажды победив дракона

Я помню случай у проезжего авто, Я помню как поселился в нём, но только чувства боли ладно, И что же делать мне прохладно! Я несчастный человек который, может быть по воле бога, может быть, как и вы упали, на эти неоновые стали!

Одеялко, одеялко, 

Заиндевели руки обнимавшие меня