Читая Гейне

Эх, Гейне, сны твои печальны.

Всё одно во грёзах тебе снится!

Ведь на свадьбах встречи не случайны,

Это цепочка действий, вереница!

Ведь как ты мог попасть туда

Без приглашенья или вести?

И почему тебя всегда

Глазами тычут лишь к невесте?

И почему она всегда

С другим идёт к венцу!

Ведь никакого же труда

Дать в рожу подлецу!

Франтик этот… Кровь кипит!

Возьми его за шкирку, Гейне!

Чего с твоею он сидит?

Отсюда вон его в одно движение!

Всегда ты пишешь здесь про сон:

«Он вёл «Любовь мою»...» — и прочье.

Так раз «Любовь твоя», пижон,

Так разорви лжемужа в клочья.

Раз пишешь так ты сам, 

Что бес всё шепчет это, 

Так не ведись же на обман,

Душа романь-поэта!

Ведь ты романтики игрок,

Так вырви бесу очи!

Не стой ты, как стоит сучок,

Когда пилят их ночью!

Эх ты, поэтишка-профан,

Раз любишь — вырывай, чтоб с болью

Свою любовь, а всех обман

Не относись с такой любовью.

И не боись ты мертвецов.

Что мёртвый может сделать?

Возьми ты пару жеребцов

И в поле мчись ты смело.

В лесу ты к даме не кричи,

Не спрашивай их дело.

Возможно, лепят куличи,

А может, гроба тело.

Но все равно поэт ты, Гейне,

Хороший, что еще сказать.

Не возникает и сомнения,

Как это можно доказать.