Нам пора

 

Я опять мастерю себе крылья
Из засохших пустых ожиданий.
Окрылённых шутов эскадрилья
Норовит улететь от страданий,

От всего, что приносит печали,
Приручает и держит, как гвозди.
Где, бывало, цветами встречали,
Там теперь — как незваного гостя.

Но не гонят ведь, а загоняют
В конуру или, может быть, в стойло.
Этак лучше, наверно, считают,
И подносят дешёвое пойло.

Почитай нам из свежего, что ли,
Из весёлого — грусти хватает.
Всё, дурак улетел на гастроли,
Где никто, что дурак он, не знает.