Автобус...

Автобус — времени слепой вагон,
Где каждый час — отдельный, хмурый сон.
Он пылью стёкол гладит городской
Усталый профиль, сжатый день-простой.

В нём пассажиры — тени на стекле,
Прижаты к креслам в этой полумгле.
Их судьбы, как билеты, скомкал свет,
И каждый ждёт — вот-вот, один ответ.

Рессоры стонут в такт чужим шагам,
Маршрут прописан — как приговор векам.
Он то ли возит, то ли вечно ждёт,
Что кто-то, наконец, его поймёт.

Он — жёлтый кокон из тепла и сна,
Где осень льнёт к ладоням, как стена.
Где чей-то смех — как выдох на бегу,
А чья-то грусть — как снег на берегу

Здесь время тает, капая в металл,
Здесь каждый взгляд — как выстрел наугад.
И кто-то в нём, забыв про свой этаж,
Всю жизнь едет в никуда, как в краш.

Он — лодка без весла, но с полным дном,
Где город — море, плещущее в нём..
Где остановки — острова надежд,
А слёзы — просто дождь, а не невежд.

Он скрипом ищет истину в пути,.
Ему не нужно нас спасать — но нас не отпустить.
Он помнит всех, кто вышел навсегда,
И всех, кто ждёт — уже который год.

Автобус — это мы, толпой в тепле,
Бегущие по стертой, мокрой мгле.
Он — колыбель, что движется вперёд,
Где каждый — сам себе и есть народ....