Быть почвой

Сентябрь снимает с сердца шелуху,
Чтоб обнажить натянутые нервы.
Я причащаюсь к каждому штриху
Осенней мглы, глухой и суеверной.
Мне осень затуманила глаза,
Чтоб я прозрел сквозь эту позолоту:
За ней грядёт хрустальная гроза,
Смывающая внешнюю заботу.
И в этой мгле, где исчезает грань
Меж тем, кто смотрит, и самим туманом,
Я постигаю истинную дань —
Не быть ни палачом, ни истуканом.
Быть просто почвой. Просто тишиной.
Прозрачной мыслью перед долгой стужей,
Принявшей всё: и пламень золотой,
И серый прах, остывший в грязной луже.
И потому благословляю тьму,
Смывающую внешнюю заботу.
Я ничего отсюда не возьму
В свою предзимнюю, последнюю работу,
Кроме вот этой правды бытия:
Быть почвой, тишиной и этим сором,
Которым станет молодость моя
Под белым и безжалостным надзором.