Тыква

Маленький огонёк 

В окне старого дома. 

 

Свет, 

Пробивающийся сквозь 

Пыльное стекло, 

Зовёт тишину. 

 

Там, за

Тонкой шторой, 

Движение рук, 

Мелькание нитей. 

 

Работа долгая, 

Руки знают путь,
Знают узор, 

Что ложится на ткань. 

 

Тыква – 

Это не просто ткань, 

Это память поколений,
Вплетённая в нить. 

 

Тепло дома, 

Запах сухого дерева, 

И тихий, мерный звук 

Челнока. 

 

Свет угаснет скоро, 

Но узор останется, 

Ожидая утра, 

Нового стежка. 

 

Тыква, 

Тихий герой 

Бабьего лета.