Похороны гитариста

Собрались все здесь, кто был с тобой в строю,

В рваных джинсах, с пивом на краю.

Никаких цветов, никаких пустых речей,

Лишь грохот баса из колонок-кирпичей.

Твоя гитара в чёрном чехле молчит,

Но в каждом сердце твой рифф звучит.

Мы помним грязь подвалов, первый твой концерт,

Разбитый комбик и дешёвый портвейн-десерт.

Ты лабал так, будто завтра не придёт,

И этот драйв нас до сих пор ведёт.

Ты жил как панк, и как панк ушёл,

Свой вечный гиг на небесах нашёл.

Последний аккорд сорвался с криком в ночь,

И струны плачут, улетая прочь.

Но твой панк-рок не сдохнет никогда,

Гори на небе, новая звезда!

Мы не заплачем, мы врубим на всю мощь,

Твой старый трек, что разгоняет ночь.

Поднимем кружки за твой безумный путь,

И кто-то крикнет: «Братан, не обессудь!»

Пусть земля будет как сцена для тебя,

Мы твою музыку оставим, навсегда.