***

***

Я вся киплю от самых разных мыслей,

Их крики слышу даже в тишине. 

Их невозможно заковать в границы;

Они летят, скрываясь в вышине. 

Там слишком много «как» и «почему»;

Вопросов, на которых нет ответов. 

И все они со временем идут ко дну,

Одним сценарием, в котором нет сюжетов.

Порой хочу забыть, как дышит ветер,

И перестать держать за всё ответ.

Найти бы остров, где никто не метит

В ту цель, которой в мире просто нет.

Тонуть в вопросах — глупо и жестоко,

Когда от вёсел лишь сплошной изъян.

Пусть то, что мне назначено до срока,

Несёт не мой, а чей-то океан.

Я так завидую порою тем,

Кто спит спокойно, не терзаясь думами. 

Кто не возводит из сомнений стен;

Их голова трещит с утра не гулами. 

Им не понять, как это — жить внутри

Вопроса, на который нет ответа.

Смотреть, как гаснут вдалеке огни,

Завидовать спокойствию предметов.

Им невдомек, что я ношу внутри

Вселенные, что никогда не станут явью,

И мысли, что блуждают впереди,

Отравленные горечью и гарью.

Завидую бездумной тишине,

Глазам пустым, не знающим смятенья.

А мой костер горит на самом дне,

И дым его не стоит и мгновенья

Для тех, кто здесь. Один немой огонь

Внутри меня возводит стены рая...

Но тронешь их — всего лишь пустозвон.

Я вся киплю.

И тихо выгораю.


Знаете это состояние, когда голова просто не выключается? Мысли текут бесконечным потоком. Они сталкиваются, разбегаются, рождают новые. Вопросы «почему?», «а что, если?», «как?», «зачем?». Идеи, которые приходят в три часа ночи и требуют быть записанными. Воспоминания, которые всплывают без спроса. Когда пытаешься сосредоточиться на чём-то одном, а в голове — целый оркестр, играющий сразу все симфонии мира. Знакомо, правда?
Иногда этот гул — как проклятие. Ты устаёшь от самой себя, от этого внутреннего радио, которое не поставить на паузу.

Именно об этом состоянии я написала этот стих.
«Там, где мысли не находят покоя, рождается либо безумие, либо искусство,» – Зигмунд Фрейд.