Поэт

А та ли боль поэта,

Что напивался до рассвета,

Что жил во тьме, как червь земной,

Мечтавший о любви большой?

Он грезил будто наяву,

Свои слова на лист в приют —

О баре том, где вина льют,

О даме той… В ней был уют.

Она прекрасна, слова нет,

И в баре том её портрет.

Точёные черты лица,

Глаза манили подлеца...

Но вот ведь незадача:

За нею муж — вот неудача.

Три года наш герой следил,

Три года ей стихи дарил.

Он восхвалял её во сне,

Её глаза, её портрет.

Она прекрасна, спору нет,

Она танцует в кабаре.

И дух её — весь театральный,

И сценки всё оригинальней.

Она сияет ярче всех...

Но вот пришла отдача.

Одной минорной ночью

Поэт наш мимо проходил

И в этот миг глаза открыл:

Она целуется с другим...

А этот кто-то мужем был.

И друг наш гордость растерял —

Ведь все стихи любви отдал,

И резко чары с себя снял.

Пошёл на пристань и застыл,

И слов он больше не находил...

А после вовсе сгинул.

Его стихи читаются

И ими восхищаются,

Но какова была цена —

Любови и жизни – отдана.