Мое творение дрянь

Увы и ах!
Моё творенье — дрянь,
Ненужный хлам, что не достоин взгляда.
Зачем же тратить силы на герань,
Когда вокруг лишь каменная кладка?
К чему мне этот творческий угар,
Когда в ответ — ни звука, ни признанья?
Мой стих — лишь пепел, угасающий пожар,
Лишённый смысла, цели и названья.
Ведь правят бал, блюдя святой устав.
Те, кто взошёл на литературный трон.
Их мир закрыт, их слог давно лукав,
А мой порыв им кажется смешон.
Они блюдут поэтический этикет,
Что высечен в граните, словно догма.
Им дела нет до наших новых бед,
Их слава — нерушимая окова.
Те, озабоченные, прославленные русские,
Чей каждый слог — уже закон и честь,
Они решают: нужен ты искусству,
Иль лучше сгинуть, чтоб не надоесть.
И если мой огонь им не горит,
И если мой протест им не по нраву,
То нахрен мне стараться, рвать и шить?
К чему идти на эту злую травлю? Мой стих — ничто.
Так нахрен мне дышать
Тем воздухом, где я давно не нужна?
Уж лучше сразу всё порвать, сломать,
Чем быть навек отверженной и чуждой.