Лента постов

Вся моя жизнь сравнима с большой книгой,
И жизненный сюжет в неё записан мною;
Он не окончен, но старая глава пропахла тиной,
А строки воспалились серым гноем.

Перевернуть страницу долго не решался,
Чтоб сделать запись с чистого листа.
Листком тем, будто лезвием, мой палец обрезался,
Чем шанс мне оплатил писать с нуля.

Вот дело сделано, я взялся за перо
И кровью начал новую главу.
Меняться оказалось нелегко,
Но на исписанном писать я не могу.

В камине пылает огонь .
Подойду, присяду поближе к нему .
Тихонько начну шептать....

Огонёк, мой помоги, забыть тревоги.
Озари, мою Душу прошу.
Из пепла пусть возвратиться,
Пламя новой Любви.

Вновь, хочу чувствовать биение сердца.
Хочу почувствовать теплоту от слов 'люблю'.
Чтоб зажекся огонёк сердца моего.

Второй час ночи.
И как до этого дошло,
Что лишь услышав слова два,
Всю ночь я толком не спала?
Что в мыслях снова только он?
Что лишь бы мне приснился сон,
Где обнимает он меня…
И тихо на ухо шепча:
«Тебя люблю… люблю тебя»
Согреет пылкою душой,
Но сон пройдёт..
Возможно больше не возьмёт
К себе в сон милый мой…

Во мгле осеннего тумана,
Перед порою снежных дней,
Среди колючек алым градом
Висят плоды худых ветвей.

За барбарисом ранним утром
Я нехотя к кусту поднялся
И, осмотревшись сонным взором,
Стал за работу приниматься.

Я рвал и думал: «Нынче – осень,
А значит скоро круг замкнётся:
Деревья свои листья сбросят,
Поток воды в ручье прервётся,
Вся жизнь как будто бы иссохнет,
Надеясь, что к весне проснётся.

Вот барбарис… ведь меньше года
Ему дано, чтоб круг прожить;
Сначала листикам дал волю,
Потом расцвёл, чтоб род продлить,
Теперь же он готов и снова
Дать своим детям шанс пожить.

И это всё за «меньше года»!
А я таких прожил уж двадцать.
Я и цвести не начал с толком!
Куда мне с кустиком тягаться…».

Я столько жизненного сока
Пустил, чтоб просто красоваться…
Не обязательно цветком,
Но плод мой должен завязаться!

Широкие поля, долины и болота,
Любимые озера и моря.
Нет места лучше, ведь оно святое.
Его названье -Родина моя.
Всё испытала ты от враг злых и жестоких,
Всех на колени ты склонила, не спрося.
С мечом в руке ушла ты в чисто поле,
Оставя дома маму и меня.

Те дни для нас были священны.
Ты посылала нам обед средь бела дня.
Для нас была вода-прекрасным летом,
А хлеб бесценный-мягкая трава.
Мы падали, страдали, поднимались,
Ужасным был наш самый поздний сон.
Мы в тошноте своей купаясь,
Молились, чтобы папа к нам пришёл.

Вставая каждым утром, мы не знали,
Готовят ли враги для нас стрельбу.
Я на заводе помогала маме,
Готовя страшное оружие внизу.
А ночью, когда мама засыпала,
Утаивая слёзы на глазах,
Я бегала в отряд для партизанов,
Готовила для немцев страшный яд.

Бои проходят быстро и кроваво.
Мой папа дважды ранен, говорят.
Но он герой, я это знаю прямо,
Не видя ни медалей ни наград.
Мой папа смелый! Это знает каждый.
И за Отчизну я когда-нибудь умру.
Свободу даровал он краю,
В котором я и он питали тишину.

Герои наши-славные солдаты,
Что жизнь отдали,
Чтобы нас сберечь.
Их подвиг был для нас священной тайной,
А руки были, чтобы нас согреть.
Свободу даровали разным странам,
России даровали Ленинград,
Разрушили врага, и вся Россия знает,
На что готов был наш дежурный штаб.
Р. Пилекова