Поиск по тегу «писательство»

О чём писать, когда слова излишни

И мысли словно взявшийся цемент?

Сочатся буквы, как немые вишни,

И вместо строк — бурлящий белый цвет.

О чём писать, когда реальность душит

И прячешь в виртуальности себя?

И слышишь, как поют немые души

И, словно стрелы, падают свистя.

О чём писать во мраке чёрной ночи,

От света дня сбежав, от суеты?

Когда всё то, о чём сказать и хочешь,

Ложится белым снегом на цветы.

О чём писать… Стихи белее пепла:

Сгорают буквы, плавятся слова —

И тишина звенит в потоках ветра,

И клонится устало голова.

© Кобра Вульф

Всё написано, не всё сказано

То, что на сердце, словно мгла.

Не изучено, не доказано,

Не исхожено до угла.

Мысли сложены в строки стройные,

В строки строгие, как наказ,

В откровения недостойные,

Но творимые без прикрас.

Всё подобрано, всё уложено,

Всё разглажено утюгом.

Частоколом из слов огорожено

Да закопано за углом.

Всё написано, не всё сказано:

Звуки замерли между строк,

Словно вороны, болью мазаны

Да завязаны в узелок.

© Кобра Вульф