Поиск по тегу «чувства поэта»
Анносфера 1 апреля 2023 20:51
Богатый ты, как царь, иль нищий,
Простой служанин иль купец,
Поэт! Ты музы вечный сыщик,
Грабитель чувственных сердец.
Для одиноких душ ты лекарь
И разрушитель строгих лиц,
Фантазий сложных смелый пекарь
И странник вольный без границ.
Поэт! Швея своих творений,
Возьми перо, как иглы, в длань,
И дай свободу для умений -
Иглу вонзать, не портя ткань.
Поэт! Садовник вдохновений,
Вкушай плоды своих идей!
Не смей входить в сады забвений,
Сажай зерно, свой сад имей.
Поэт! Стихов своих строитель,
Ты так беспомощен без слов!
Твой дивный дар — твоя обитель,
По строчкам строй словесный кров.
Порою сложно нам открыться,
Нести словами чувства в свет,
Но ты готов всю жизнь трудиться,
Таков удел твой, ты — поэт.
Простой служанин иль купец,
Поэт! Ты музы вечный сыщик,
Грабитель чувственных сердец.
Для одиноких душ ты лекарь
И разрушитель строгих лиц,
Фантазий сложных смелый пекарь
И странник вольный без границ.
Поэт! Швея своих творений,
Возьми перо, как иглы, в длань,
И дай свободу для умений -
Иглу вонзать, не портя ткань.
Поэт! Садовник вдохновений,
Вкушай плоды своих идей!
Не смей входить в сады забвений,
Сажай зерно, свой сад имей.
Поэт! Стихов своих строитель,
Ты так беспомощен без слов!
Твой дивный дар — твоя обитель,
По строчкам строй словесный кров.
Порою сложно нам открыться,
Нести словами чувства в свет,
Но ты готов всю жизнь трудиться,
Таков удел твой, ты — поэт.
Kobra (Kobara) Wolf 23 января 2023 21:36
О чём писать, когда слова излишни
И мысли словно взявшийся цемент?
Сочатся буквы, как немые вишни,
И вместо строк — бурлящий белый цвет.
О чём писать, когда реальность душит
И прячешь в виртуальности себя?
И слышишь, как поют немые души
И, словно стрелы, падают свистя.
О чём писать во мраке чёрной ночи,
От света дня сбежав, от суеты?
Когда всё то, о чём сказать и хочешь,
Ложится белым снегом на цветы.
О чём писать… Стихи белее пепла:
Сгорают буквы, плавятся слова —
И тишина звенит в потоках ветра,
И клонится устало голова.
© Кобра Вульф
23 января 2023 03:01
Всё написано, не всё сказано
То, что на сердце, словно мгла.
Не изучено, не доказано,
Не исхожено до угла.
Мысли сложены в строки стройные,
В строки строгие, как наказ,
В откровения недостойные,
Но творимые без прикрас.
Всё подобрано, всё уложено,
Всё разглажено утюгом.
Частоколом из слов огорожено
Да закопано за углом.
Всё написано, не всё сказано:
Звуки замерли между строк,
Словно вороны, болью мазаны
Да завязаны в узелок.
© Кобра Вульф
