Пейзажная

В твоих ладонях прячется рассвет,

Но я знаю, что в душе твоей огонь горит ярче солнца.

Пусть мир вокруг меняет сотни красок и лет —

С тобой мне не страшна ни буря, ни стужа, ни полночь.

И не тьма в душе моей, но ты разгоняешь тьму

И создаёшь луг цветов средь холодного дня.

Я каждый миг с тобой храню, как заветную мечту саму,

Ведь в мире нет дороже и светлее тебя.

Те цветы, что распускаешь ты, пахнут лишь тобой —

Нежным, сладким светом, что льётся над землёй.

Ты — мой тихий сон, ставший живой,

Я люблю лишь тебя — ты свет в душе моей родной.

Пусть время бежит, не стирая ни слова, ни взгляда,

Пусть каждое «я рядом» звучит, как награда.

Ты — мой тихий рассвет и мой вечный прибой,

Всё, что нужно мне в мире — просто быть с тобой.

С любимой звездой.

Чудный свет в душе моей сияет,

Ярче пламени в глазах твоих.

Ты одна — единственная краше,

В сердце пламень, в мыслях лишь о них.

Я сгораю, я страдаю,

Когда нет тебя со мной.

Это мука, что, качая,

Ранит душу тишиной.

Ты ранишь сердце, но лечишь

Нежными своими поцелуями.

Я влюблён — и нет предела,

Нет страха даже перед судьбами.

Не боюсь я смерти зыбкой,

Что дышит в спину мне порой.

Лишь бы быть с тобой, любимой,

Лишь бы слышать голос твой.

Последний луч закраслся тихо,

Последний тёплый ветерок...

Стеклянной вазы лягут блики,

Последний раз, за долгий срок.

Когда нам солнышко светило,

Когда нам нежно дух шептал...

Прошло то время, ты забыла... 

Прошло то время, ты устал...

Сумерки мир пеленою накроют,

Свет неестественный в доме включится.

В небе летит необычная птица

Та, что понятно, зовётся судьбою.

Окна — как яркие жёлтые пятна

Сотнями точек под вечер блистают,

В них пустоту хоть не все понимают,

С виду бессмысленность сразу понятно.

В свечке обычной многое видно,

Как в чёрном небе ночью беззвёздной.

Кончится дождь и закончатся грозы -

Звёзды по новой вспыхнут невинно.

Лампа погаснет, свечка зажжётся,

Прошлое вспыхнет в огне синеватом,

Воспоминание свечкой, как вата,

Как не крути, никогда не сожжётся.

Будет светить огонёк, колыхаясь,

Много забытого напоминает,

Даже когда бледный свет угасает,

Памяти бабочки в сердце кружатся.

Там же виднеется, что происходит

В данное время, в текущие годы,

Как в незаметном явленье погоды

Месяцы, дни и недели уходят.

Будущий свет ярким светом польётся.

Свечки огонь — информации сборник.

Голос листвы за окном слышен снова,

В шелесте будто бы что-то поётся.

А огонёк, света маленький круг,

Тускло горит, но горит не напрасно.

Вроде бы просто, однообразно,

Длинные тени бросая вокруг...

Что же ты подарило нам, лето? 

Одуванчиков солнца, 

Серо-голубое небо

И лютика червонцы? 

А может, ты подарило нам ветер, 

Что в ушах свистит, 

От которого скрипит качеля

И куда-то ввысь летит? 

Или твоим были даром

Дожди среди дела дня, 

Грозы громким кошмаром

И рассвета и ночи бойня? 

А может, прохлада в тени, 

Спасительные сумерки вечера

Колючий шиповник у стены

И тихий цокот кузнечика? 

Нет, ты подарило нам жару и дождь, 

Медовые закаты и белые рассветы, 

Винограда кислую гроздь

И шуршащие сухоцветы. 

Зелёный поющий лес, 

Журчание ласточек

Прозрачную синеву небес

И милоту на щеках ямочек.

Музыка ветра — немая партитура,
Где каждый вздох — спасительная нота,
Где струны — ветви, арфа — неба твердь,
А дирижёр — сама земная смерть.

Он начинает тихо, у виска,
Где пустота, как острая тоска,
Скользит по коже — ледяной смычок,
И рвётся в такт невидимый шнурок.

Поёт листва — дрожащее сопрано,
Роняя слёзы в мокрые фонтаны.
Деревья гнутся в реверансе,
Как будто просят: «Дай нам, ветер, шанса!»

А он всё глубже входит в роль,
Срывает крыши, обнажает боль,
Ломает мачты, выгибает своды,
Играя гимн изломанной природы.

Вот скрипка — провода под напряженьем,
Их визг — как крик последнего прощенья.
Вот флейта — тонкий свист в щели оконной,
Вдова, что шепчет имя обречённо.

Вот барабан — раскатистый прибой,
Разбивший сердце о гранит крутой.
И колокольчик — звонкая слеза, —Стекло, разбитое в чужих глазах.

А ныне — зимний, ледяной хорал,
Он воет в трубах, будто сам устал
От этой вечной, гулкой тишины,
Где слышно только эхо седины.

Но музыка не смолкнет — никогда.
Она — как память, горькая вода,
Что носит в руслах камешки и боль,
Смывая имя, но храня любовь.

И если ночью, в час, когда не спится,
Ты слышишь шёпот — это он стучится,
Играет на оконном переплёте
Мотив о счастье, что живёт в полёте.

Вдохни же воздух — он дрожит от нот,
Впусти в себя тот призрачный полёт.
И стань не слушателем, а струной —
Единой с ветром, вечной, неземной.

Тогда поймёшь: неважно, что поёт —
Сирень ли, вихрь, разлука иль восход.
Важней — что ветер держит ритм души,
Играя в нас, пока мы хороши.

И пусть смычок касается струны
До самой крайней, огненной стены, —
Мы — инструмент, что создан для любви,
И ветер вечен. Слушай. И живи...

Яңгыр ява — күк елый,

Җир йөзе юына.

Һәр тамчыда — бер сер,

Һәр тамчыда — сагыш.

Яңгыр астында мин торам,

Кулымны сузам.

Су — ул тереклек, су — ул тау,

Су — ул минем көзгем.

Яңгыр ява — ул сөйли миңа,

Тукта, тыңла, көт.

Яңгыр ява — ул яза миңа

Иртәгә юл.

О, Боже мой, какое счастье, проснувшись рано на заре

Пить ароматный крепкий кофе под яблонькою, во дворе

И наблюдать, как вместе с солнцем все просыпается вокруг,

Щебечут птицы в поднебесье, комар жужжит то там, то тут

И сети паучки плетут. Стук поезда, гул самолёта

И где то рядом, только попроси

Тебе кукушка накукует хоть триста лет, от всей души.

И наблюдая за всем этим, все чаще думаешь о том -

Пусть трудно, но на этом свете,

Чем легче, но, увы, на том.

Вот зима и наступила,
Много счастья привалило,
Переполох стучится в дом.
Зима!
Зима!
Пришла!
Новый год случиться вновь,
Шары, гирлянды,
Уже тут
А, где же ёлка?
Без неё никак!
Вот и ёлка подоспела,
Скорей за стол не успеваем,
Праздник начался!
Зима!
Зима!
Пришла!

Осень, 
Дождь,
Промокла я, 
Сейчас домой бы!
Снять одежду,
Выпить чаю,
Поговорить, раскрыться вновь,
Ведь так прекрасно,
Быть с душою,
Такой же чистой 
Как дитя!

Как жаль, что кусочек лета нельзя в карман положить

Нам было б на много проще зиму с ним пережить.

Я б платье с летом повесила на самое видное место,

Чтобы в лютый мороз мы с солнышком были вместе.

Я бы с его лучами утром пораньше вставала

И всем своим домочадцам аромат цветов раздавала

Внучке с ромашкой блинчики, кому то чай с чабрецом

А с ароматом лаванды поставила б свечку маме с отцом.

Весь дом бы наполнился летом и ароматом лугов,

Но я лишь мечтаю об этом, и ничего другого.

Говорят, что у природы нет совсем плохой погоды,

Может так оно и есть на самом деле,

Отчего ж тогда так грустно, неуютно, сыро, пусто,

А в душе метут февральские метели.

И возможно не природа виновата в той погоде,

Что мне снегом душу заметает,

Может все печали сбросить, как листву теряет осень,

Только как мне это сделать, я не знаю!

Может просто улыбаться, жить и жизнью наслаждаться

И забыть про все печали и невзгоды?

И тогда ко мне в оконце может быть заглянет солнце

И в душе наладится погода!

Отзвенело лето красками цветов

По утрам не слышно птичьих голосов,

А ему на смену осень золотая

В ярко-рыжих красках весело шагает.

По лесам и рощам кистью пробежалась

И от лета красного мало что осталось.

Но палитра осени не уступит лету –

Все вокруг сияет золотистым цветом.

Желтые березки, багряные осины,

Очаровывают взгляд ягоды рябины.

И куда ни глянешь – красота такая!

На то она и Осень,

На то и Золотая!

Пушкин будто где‑то рядом бродит,

Весна поёт, и сердце в такт стучит.

Озёра тихо в сумрак уводят —

Там тайна в каждой капле здесь таится.

В кофейне пар плывёт над чашкой тёплой,

А за окном — сумятица, чехарда:

То смех звенит, то шёпот тихий, скромный,

И кружится дней пёстрых череда.

Пусть мир шумит, меняя настроенья,

Но в строках — свет, что не угаснет никогда